1
Я сон посылаю тебе, как письмо.
Он слишком прекрасен и слишком печален,
Чтоб сниться – одной.
Бессонною ночью ли ты истомлен,
Тяжелым ли бредом болезни измучен –
Под утро уснешь...
И будет хранить твой загадочный сон
На лампу присевшая Синия Птица,
Мой голубь почтовый...
2
Мои стихи – принцессы на горошине.
Ложатся в тетрадь и не спят – не могут.
Оттого, что в листы вложено
Милое, страшное письмо...
3
Отбивая дробь зубами по кружке,
Не умея унять дрожь,
Коверкая слова: – До психушки
Меня доведешь...
Нет, сама... сама дойду... Слишком
Больно кусать пальцы... Биться головой.
И вдруг, внезапно - ледяное затишье...
И – ничего.
4
Я чувствую себя иглой,
прокалывающей чьи-то пальцы.
Но главное не это,
а ощущение острия,
Предела существования.
Главное – не сорваться
И не сползти с этой высшей
точки Бытия.
5
Секундная стрелка не может
сдвинуться с места.
Тикает, надрывается и – никак.
Добрые люди, давайте кто-нибудь
вместо
Меня поживет! А я отдохну пока...
6
Хочется руки в письмо опустить, как в воду,
И просто пожать обе твои руки,
Тянущиеся ко мне через годы,
Как болотного растения лепестки.
|
|
|
|
7
Не надо надрывов, не надо.
Истерики – Достоевскому
Оставим. Смотри, как Лада -
Ушастая – спит – балбеска...
Не скромно о вечной боли,
О том, что мы жили столетия.
Сегодня устала я в школе:
Такие там глупые дети.
8
Укройте меня потеплее,
Я долго и смутно просплю
Я, может быть, просто болею
А может быть, просто люблю.
Нет, не человека... кого-то
Кто в шею меня целовал
И вдруг – безупречно сработал
Мне лично вселенский провал...
9
Метаться во сне, оттого что широка кровать
Узкая. И просыпаться устало,
Окоченевшей, оттого что некого укрывать
Единственныи одеялом.
10
Руки чешуться – ко встрече,
Губы – к поцелуям.
Вот и жду который вечер:
губы тру, ладони тру я,
Видно весть про вашу гибель -
Просто шутка черная...
Брось! Все это аллергия
На снотворное.
11
Живого любила –
Вернули мертвым...
Что же...
Мертвого буду любить -
Вернется живой...
Но когда я пойму,
Который из них – дороже?
|
