Осень мне изменяет, неверная, с каждым прохожим,
Весь в делах, я в углах четырёх заключен,
Этот каждый плывёт по асфальтам с улыбкой на роже, –
Я – крушу великанов потешным бумажным мечом.
Он блаженно вдыхает её фиолетовый запах,
Этот чертов Гренуй, этот гений на час,
Он травинку жуёт, он сжимает два желудя в лапах,
И он входит в неё как домой, не стучась.
Только гроздья рябины свернувшейся кровью собачьей
Предвещают охоту, нам с ними закон тот знаком… –
Я в мечтах и уюте окутаюсь дымом табачным, –
Он – весною взойдёт у дороги ростком…
Так, расправившись с бедным пассантом жестоко,
Отойду от окна, заварю в полчетвертого чай,
И, добавив для привкуса в чашку брусничного сока,
Прошепчу: «Осень, радость моя, не скучай».
Где-то листья уже не на шутку сбиваются в стаи,
И поют журавли на неведомом мне языке, –
Подождите, принцесса, пускай только сахар растает,
И я – Ваш. Ну, не век же с синицей в руке…