В рассвет замечены дымы – на каждом румбе.
Вот это да... Попались мы как воры в клумбе...
Теперь уже не избежать кровавой встречи –
Настало время заряжать и ставить свечи.
За здравие? Не догорят, тут не до шуток.
За упокой? Что каркать зря... за промежуток.
В бою как маятник душа: то здесь, то в небе,
И где остаться ей, решат злой рок и жребий.
Молись, пока из погребов ползут снаряды,
На броненосцах нет гробов, просты обряды:
Сейчас всех разом отпоют – на худший случай,
А в лучшем каждый для себя судьбу получит.
Ведь это роскошь, господа, на самом деле –
Остаться в море навсегда... Ведь вы хотели
За триста бед одним бокалом оправдаться?
Вот и пришла лиха беда поулыбаться.
Но вы, с улыбкой на лице, себе не врите,
Что мир, вместившийся в прицел, сорвался с нити.
Прицел – стеклянное окно с иного света,
Бросает отблески оно на наше лето,
И в каждом блике тень креста – две черных риски...
В пересеченье пустота и обелиски.
Попался, получи сполна и будь уверен,
Что не спасут ни ордена, ни крепость двери.
А оказался в стороне – твоя удача,
И вариантов вовсе нет, но есть задача:
Как легче поле пересечь – ползком, как гады,
Или, не пригибая плеч, от канонады?
Одна дорога, но путей для всех хватает,
И снова кто-то из детей в кругу считает:
Сапожник, царь, король, портной, герой отважный,
Решай скорей – кто ты такой, но лишь однажды.
Ведь если под обстрелом мир, где скрыты цели,
На выносной ориентир прицел нацелен.
На что угодно, все равно, ведь есть таблица,
Где воедино сведено то, что разнится –
Координаты дальних мест и близких судеб...
Одних карает тяжкий крест, других осудит:
Кто станет точкой выносной для артнаводки,
Кто не заметит за спиной замах короткий...
Судьба в людей палит огнем артиллерийским,
Тебя мишенью примет в нем, а бьет по близким,
Наводит в видимый предмет, стреляет в скрытый,
А попадает или нет – решит убитый.
Гуляет раскаленный град по серым башням,
Срывая с нас следы наград и дней вчерашних,
И тут же щедро раздает свои награды –
Кого от жалости убьет, кого с досады,
Кому-то грудь, кому плечо звездой пометит,
И вот уже теряют счет отличья эти.
Но помирать нам не пора, хотя и впору...
Пусть наседают крейсера – бить по линкору.
Одно орудье, но стрельба все так же мерна,
И улыбается судьба, как мы, примерно:
Кто еще видит – рад до слез, дым на линкоре...
Мы гордо задираем нос, скрываясь в море,
Наш долг исполнен, горы с плеч, легка дорога...
Что ж, господа, до скорых встреч в гостях у Бога.