Ольга Аксенова

"Прекрасным утром моя элегантная амазонка на великолепном гнедом коне скакала по цветущим аллеям Булонского леса." Стоп. Это уже где-то было. Кого-то уже корчило это чувство. Лучше так: "Прекрасным утром моя стройная амазонка..." Тоже что-то знакомое. Ну да, Альбер Камю. Все! Спать, натянув одеяло на уши! Кошка мягко пройдется по подоконнику. Не задев ни одной ветки, сядет между цветочными горшками. Задумается. За окном – недостроенный дом улыбается невставленными окнами. Фонарь. Раз. Раз-два. "Прекрасным майским утром..." Нет! "Ухоженнный", несомненно точнее "великолепного". А может быть просто "гнедой в яблоках"? Щербатый фасад дрогнет и поплывет во тьму. Поезд фонарных огней отправится следом. Это шумит не Булонский лес – я не чувствую свежести ветра его листвы. Это бардак в моей голове. Бесконечные дороги, расцепленные вагоны заковыченных слов. Навязчивый ритм копыт. Раз-два-три. А она так и будет скакать по цветущим аллеям Булонского леса, и не в ее правилах менять коней. И моя кошка каждую ночь будет забираться на подоконник. И я – буду смотреть в окно и считать в чет и нечет приходящие на ум слова. Хорошую теорию выдумали: экзистенциализм. Сущность, она ведь и в самом деле одна на всех. И вам бы не стоило брать в руки гитару. А я бы на ночь пила валерьянку, чтобы не смотреть в темноту незастекленных окон.