над пустой сырой могилкой
пилит ногти тонкой пилкой
ветер ветер
слышу как холодной вилкой
ворошит в душе опилки
ветер ветер
в серой ватной телогрейке
полосатый как скамейка
про него читал у Блейка
Тигра Тигра...
где младые наши игры
наши игры?..
мне все кажется снаружи
я замерз в огромной луже
рыба дохлая, лежу
но внутри меня иначе
я и писаю и плачу
и дрожу
никого не помню, боже
надо мной чужие рожи
хари жуткие
и злы
их глаза
налиты страстью
их гноящиеся пасти
руки связаны в узлы
в бедном теле каждый атом
матерится грязным матом
не спеша мутнеет око
на пуховой на опушке
дохнет вялая игрушка
сладкий мед выходит боком
безучастная старуха
ковыряет пальцем брюхо
брюхо ветхо и старо
отрывает глаз и ухо
помогите Винни Пуху!!!
где ты милый Кристо... Ро...?