Из надмирных глубин, с крыльями, как у ската,
Мокробока, изящна, только что не усата,
Туча всплывает. И, судя по искрам, искусство игло-
Укалыванья, бесспорно, эта туча постигла.
Плавно дымит сигарета, я стою на перроне.
Кроме меня - ни души, и я говорю вороне,
Скачущей между рельсов так, что её то видно,
То не видно: "Похоже, я опоздал… Обидно".
Проглотив изумлённый глаз резиновым веком, ворона
Каркает мне в ответ: "Убирайся с перрона!
Где-нибудь там, вне шпал, выход ищи обидам!
Не смущай провода своим скорбным видом!"
Поднимаю глаза и вижу над проводами
Грустные лица туч с темными бородами.
Чувствую страх, но в том неповинны лица.
Скорей вероятность того, что всё это мне не снится.
Ветер сдувает с ладони просроченные билеты.
Облака, напрягая бицепсы, как атлеты,
Превращаются в пряжу. И бьют в оконца
Свитые кем-то наспех, тусклые волоконца.