адресат: Северное Королевство, Северному Принцу
Мой принц, ты умер еще ребенком!
Кричали птицы, гудел в ветвях
безумный ветер, как тень, в сторонке
я притаилась полу-живя,
Родные лица стремились слиться
в один неясный округлый блин.
Их было двадцать, их стало тридцать,
ты был отдельно, ты стал один.
Настолько странно, казалось, даже,
все несерьезным как поцелуй.
Вот кто-то выйдет и звонко скажет:
«Ну что застыли?! А ну, к столу!»
Никто не вышел, но стол накрыли,
пристойно ели, сквозь шепоток
я услыхала: его любили
семьсот красоток, а он, жесток,
им не поверил, захлопнул двери,
задернул шторы, закрыл глаза.
И в беспредельной своей постели
кого лелеял? Кого терзал?
Мелькнув ушами, как белый заяц,
он в поле дернул, что было сил,
его любили семьсот красавиц,
а он, мерзавец, их не любил.
Тебя хотели пять тысяч женщин,
семьсот – желали, любили – сто,
всерьез любили не сто, - чуть меньше,
две – понимали, не знал никто.
Малыш, ты умер таким ребенком,
кричали птицы в голубизне....
Я собираюсь тебе вдогонку
глазами к птицам, спиной к весне.
18го Тепеля, Лиарэм, Лиарэтка